VII FIBA // Crónica sentimental de España, de Xavier Albertí

Las canciones son como fotos: pueden gustar o no, pero no mienten. Sencilla idea que este espectáculo sostiene –y hasta podríamos decir que demuestra, si ese fuera el interés– para exhibir la España que fue desde la pérdida del siglo XX hasta su fin. (Vale que aclarar la arbitraria cronología que plantea quien escribe: el siglo XX se perdió con la Guerra Civil Española, y está terminando como puede desde hace veinte años.)
No es difícil seguir el derrotero de esta pieza: alcanza con dejarse llevar por las canciones. Es como si para marcar tres hitos de la historia reciente argentina eligiéramos, por ejemplo, la estupidez disciplinante de Palito Ortega, la festiva y audaz seducción de Virus, y el hueco pero socialmente aplacador desafío de la cumbia villera: ongañiato, primavera democrática y post menemato fielmente retratados.
Así, con lo popular, incluso con esos negados frutos del arte que solo recogen las amas de casa en sus tarareos, estos españoles rebosantes de gracia despliegan esta crónica que, siendo sentimental, al desplegarse se manifiesta social y política y cultural.
Si vale aquello de “pintá tu aldea y pintarás el mundo”, sin duda vale también “cantá tu pueblo y cantarás el mundo”. Pero Crónica sentimental de España pierde un poco en este punto porque se vale, además, de referencias que no son expuestas sino solo mencionadas; es decir: cuando pinta su aldea (cuando canta sus canciones), estamos contenidos, pero cuando cita a los pintores de la aldea (las no pocas veces que habla de cantantes, de personales populares, de programas de televisión), nos deja fuera a quienes no vivimos (en) esa España.
Gana, de todos modos, el festejo de tan sencilla propuesta para mostrar por dónde y cómo anduvo caminando la sociedad española (y de alguna manera también el mundo, por supuesto) en los últimos setenta años.

Encontrá la ficha artística y técnica y la información de las funciones de Crónica sentimental de España en este link a Alternativa Teatral.